Dopo anni di assenza, ritrovo un nuovo libro di Annie Ernaux tradotto in italiano per mano di una piccola e neonata casa editrice romana, L'orma editore.
Una mia riflessione su quest'opera commovente, che sembra rifarsi all'autobiografismo ma in realtà racconta qualcosa che riguarda tutti noi a partire dalla storia di suo padre. Per saperne di più su questa scrittrice che seguo da anni, potete andare qui o cercare nel tab della ricerca.
Tra le pagine de Il posto, Annie Ernaux si muove su un filo sottile e straordinariamente preciso, a metà tra la narrativa letteraria, l'indagine sociologica e la cronaca storica. È una scrittura che pulsa di tensione, dove ogni frase sembra portare il peso di un'eredità culturale e familiare, mentre al tempo stesso sussurra una malinconica intimità. Ernaux non si limita a raccontare: disseziona, analizza e riflette, trasformando i frammenti della sua vita in un quadro universale della società francese del XX secolo.
Il cuore pulsante del libro è il rapporto con il padre, un uomo che appartiene a una classe sociale che Annie, attraverso il suo percorso di emancipazione culturale e intellettuale, sembra inevitabilmente superare. È un divario che non si colma mai del tutto, e la scrittura di Ernaux si carica di questo scarto doloroso, di questa distanza che non è solo geografica o temporale, ma anche linguistica. La lingua diventa, infatti, uno dei temi centrali: quella del padre, fatta di frasi brevi, pragmatiche e di silenzi pieni di significato, si contrappone al registro più analitico e letterario che Annie acquisisce attraverso la scuola e la scrittura. È una frattura che Ernaux non tenta di sanare, ma che al contrario esplora con una lucidità che disarma.
Ernaux si colloca a metà tra il testimone e l'antropologa della propria esistenza. Ogni dettaglio del quotidiano — il caffè del villaggio, la bottega di alimentari gestita dai genitori, le fotografie scolorite — viene trattato con una precisione quasi documentaristica, come se quei particolari apparentemente insignificanti fossero in realtà pezzi di un puzzle più grande: quello di una Francia che cambia, che si modernizza, che lascia indietro intere generazioni di lavoratori e contadini. Eppure, Ernaux non indulge mai in sentimentalismi. La sua è una scrittura essenziale, spogliata di orpelli, che riesce però a evocare un mondo intero con poche, calibrate pennellate. Quando descrive il padre, lo fa con una semplicità chirurgica. Non c’è nostalgia, solo la volontà di fissare su carta ciò che è stato.
Ma Il posto non è solo un memoir; è anche una testimonianza storica. Attraverso il racconto del padre e della sua vita, Ernaux tratteggia un affresco della classe operaia e piccolo-borghese del dopoguerra, con tutte le sue contraddizioni, i suoi sogni infranti e le sue fatiche quotidiane. In questo senso, la sua scrittura si intreccia con la sociologia, perché non si limita a raccontare un destino individuale, ma lo inscrive all’interno di una struttura sociale più ampia. La scalata sociale della stessa Ernaux — dalla figlia di un piccolo commerciante a una scrittrice affermata — diventa così il simbolo di un cambiamento collettivo, ma anche di una perdita: quella delle radici, della lingua e di un senso di appartenenza che, una volta abbandonato, non può più essere recuperato.
E poi c’è il tempo, un altro dei grandi temi che attraversano Il posto. Il tempo che scava solchi nei volti e nei ricordi, che trasforma i gesti quotidiani in reliquie, che porta con sé il peso della morte. La scrittura di Ernaux diventa quasi una lotta contro l’oblio, un tentativo di salvare, almeno sulla pagina, ciò che è destinato a scomparire. Eppure, anche qui, Ernaux non si lascia andare al lirismo o alla commemorazione: la sua è una memoria critica, lucida, che non idealizza ma cerca di comprendere.
Più leggo questa scrittrici francese e più mi è chiara la sua grandezza che sta proprio nella capacità di intrecciare i fili della narrazione in modo così naturale e fluido da far sembrare che appartengano sempre e comunque allo stesso tessuto.
È una lettura che non lascia scampo, perché ci ricorda che, in fondo, la nostra identità è sempre il risultato di una lotta: tra ciò che siamo stati, ciò che siamo diventati e ciò che abbiamo lasciato indietro.
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